Ich frage oft nach

Ich frage oft nach. Nicht, weil ich nicht aufgepasst habe. Sondern weil mir etwas fehlt, das noch keine Form hat. Manchmal genügt ein einziges Wort, das nicht passt, und mein Denken bleibt stehen. Ich merke, dass ich nicht weitergehen kann. Nicht weil ich blockiert bin, sondern weil ich nicht mechanisch funktioniere. Ich muss verstehen, was ich tue. Nicht auf der Oberfläche, sondern im Kern. Wenn mir jemand etwas erklärt, höre ich auf mehr als den Inhalt. Ich achte auf die Struktur. Auf das, was gesagt wurde, und das, was nicht gesagt wurde. Ich nehme wahr, ob etwas rund ist oder offen bleibt. Und wenn etwas offen bleibt, spüre ich das körperlich. Dann frage ich. Manchmal leise, manchmal mehrfach. Und manchmal mit dem Gefühl, schon wieder zu viel zu sein. Ich nehme die Reaktion oft schneller wahr, als sie ausgesprochen wird. Die kleine Ungeduld.

Der Blick, der sagt: Das habe ich doch eben erklärt.

Als ob mein Nachfragen eine Schwäche wäre oder ein Mangel an Aufmerksamkeit.

Aber das ist es nicht. Ich frage nicht, weil ich nicht verstanden habe. Ich frage, weil ich etwas erfassen will, das noch nicht stimmig ist. Ich will nicht arbeiten mit einem inneren Fragezeichen. Ich will nicht handeln auf Verdacht. Ich will mit vollem Verständnis Verantwortung übernehmen.

Ich verliere nicht den Faden. Ich sehe viele. Und wenn einer davon nicht eingewebt ist, halte ich an. Ich kann nicht einfach weitermachen, wenn etwas im Hintergrund schief liegt. Ich spüre es, lange bevor es zum Problem wird.

Was andere als klein empfinden, ist für mich entscheidend.

Ich frage, weil ich ernst nehme, was ich tue. Weil ich nicht ausführe, sondern mitdenke. Weil ich bereit bin, mich ganz einzubringen, aber nur dann, wenn ich innerlich Ja sagen kann.

Ich brauche keinen Sonderweg. Ich brauche Raum für Klarheit.

Ich frage, weil ich bleibe, wenn ich es verstanden habe.

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